Жизнь - как она привиделась

На огонек

Nov. 16th, 2009 at 10:28 PM

Полетели на огонек. Покружимся у огонька.

Помечтаем, что краткий срок нашей жизни будет всегда.
Может, времени вовсе нет. Может, жизнь бесконечно длинна.
Полетели на огонек. Покружимся у огонька.

И на крыльях твоих - Дега. И на крыльях моих - Мане.
Позабудем, что у огня, - это, в общем, почти в огне.
Я крылами махну в ночи. Ты прощально помашешь мне,
Понимая, что у огня. Это значит - точно в огне.

Полетели в сумерках дня к яркой точке, новой звезде.
Так бывает, что "никогда" - все равно, что "здесь и везде".
Я представлю, что "никогда", равноценно "здесь и везде".
Обжигаясь у огонька. Догорая на огоньке.
***
Полетели на огонек. Потеряемся в огоньке.
Твой Дега сгорел, как листок, и оплавился мой Мане.
У горячей тусклой звезды. Все решилось в заданный срок.
Встрепенулся крыльями ты. И позвал с собой в огонек.

Tags:

Стишу и прожу

Под музыку

Nov. 6th, 2009 at 10:43 PM

Почти 11 вечера. У меня в стакане белое сухое (не то, чтобы очень, но и не пойло)... Я проживаю впечатление.
Музыка еще внутри, не отзвучавшая, Кортнев еще не отулыбался до конца и не стал историей, вполне безличной. Два мотылька его новой песни еще летят на огонь, чтобы прожить ярко.
Все это лиричное, теплое, грустное, светлое. Эти голоса. Эта почти невсерьезная усмешка над всем, что есть мир и жизнь. Этот трепет от осознания, что есть мир и жизнь. Все это в бесподобном голосе, обаянии, пластике лысоватого, неропорционального, косолапящего Алексея Кортнева.
Та редкая философия, которую я принимаю, потому что ощущаю. Выраженная в четком, ярком, пластичном русском языке.
И это очарование напевности русского языка, давно потерянное не только нами бренными, но и теми, кто мнит себя рифмотворцами. Все это выплывает в текстах "Несчастного случая", заплетается до перетекания в мелодии, оконвоивается звуками, словами, присвистываниями, пришепетываниями, подвываниями.
Новое так же потрясающе хорошо, как старое.. Впрочем, новое лучше.. Чище, больнее, потому что про сейчас.
Немного правильной рациональности. Знаете за что можно заплатить 600-900-1000 и даже больше. За то, что тебя вынут из твоей непрекращающейся суеты и выкинут в отдых, как в огромный океан, чтобы забыть про извечный график и забыть, что "то, что не по графику - нафиг, нафиг!"
И я забыла. Я с удовольствем неслась за голосами, звуками, словами, рыками, свистами и шепотами. Сегодня я отдыхала. В ДУ пел "Несчастный случай"... Я подпевала, пока не улетела из этого мира под музыку.
Позже я все проанализирую. Найду слова и форму выражения, но сегодня я улетаю... И пока не возвращаюсь. Пьяная сухим белым меньше. чем музыкой, которая звучит внутри.

Варя (солнечные фото)

Nov. 5th, 2009 at 9:50 PM

Tags:

Снежное

Nov. 4th, 2009 at 9:29 PM

Tags:

Тихий вечер

Nov. 4th, 2009 at 9:26 PM

Tags:

Картинки

Почитывая

Oct. 31st, 2009 at 1:57 PM

Поехала вчера к мамочке. По дороге купила в дорогу (пардон за необоснованность повторов) Токореву.
Со всем этим токоревским миром вечно маленьких мальчиков, читай, зарефлексировавшихся мужчин, вечно "непришитых" женщин (или уж таких "пришитых" к земле, что и клещами не оторвать, как те райкинские пуговицы, которые пришиты так, что стоят насмерть). С ними дорога летит обычно славно и словно ее и вовсе нет.
Они ходят в шапках-невидимках, переживают, что-то все время, говорят как-то уж слишком складно и всегда о чем-то "левом", как принято с середины века прошлого (20-го) и по сей день. И ты подглядываешь за ними, такими простыми и сложными одновременно. И все время хочется сказать: "Да, фигня" или "Да, мне бы такие проблемы".
А потом думаешь: "А то у меня не такие проблемы?" Просто вне Токоревой все эти проблемы очень небытовые, даже поломанная дужка очков - это не бытовая проблема, если это твои очки. А уж что говорить о темном профиле в темноте, на фоне окна, если это профиль не токоревского заблудившегося мальчика-мужчины, а твоего насквозь пробитого, как дыроколом, твоими слезами, страхами, ночными заговорами-молитвами, того, кого ты помнишь, не умом, не глазами, а ощущениями на кончиках пальцев (мягкий, жесткий, колючий, теплый). И это не кто-то другой, придуманный, почти ненастоящий, а ты знаешь, что от края желания до края кровати в обнимку с исполнителем желания совсем немного и между "надо" потребности и "не могу" чувств иногда лежит, то лиловый костюм, то что-то другое, но такое же мелко человеческое. И останавливает иногда только память на кончиках пальцев, точнее несоответствие этой памяти новым ощущениям.
Все у этой Токоревой, скажу я вам, слишком просто, как в жизни, а от этого бывает нестерпимо тяжело.

Tags:

Книжное

Октябрьское

Oct. 27th, 2009 at 10:27 PM

Если выпало в империи родиться,

Лучше жить в глухой провинции у моря...

И. Бродский
------------
Октябрь. Белый снег на дороге становится грязью,
И вверх поднимается мерзкая стылая взвесь.
Россия, мать вашу! любезная уху и глазу.
Россия! Глядите ж, такая, какая уж есть.

С разъеденным в оспины льдом на кривых тротуарах,
С извечной дворовой шпаной, что визжит по ночам.
Россия! Ей-богу же, мамочка, рОдная мама.
Россия! Ко всем ее лысым и рыжим чертям.
****
А я пью вино ("Шардоне" урожая неважного года)
За узким столом ресторана (стиль "русский лубок").
В окне белый снег, темнота и молчанье природы.
И кажется, нет этой грязи извечной и русских дорог.